Soy un artista montañero y pobre, de padres campesinos desplazados, soy el menor de catorce hermanos.

Hacer arte es y ha sido para mí un desafío contra todo. Contra el dinero, contra el gusto, contra el mito del arte y contra los viajes obligatorios a Norteamérica y Europa.

Sólo a través de libros u otros recursos he podido construirme un gran Quipú a manera de Vía Láctea en expansión que anudo en mi guarida, viajando a través de mi ser, autodescubriéndome.

La primera acción corporal que presencié y que me produjo muchas cosas y nada una y otra vez, la hacía una hermana de mi papá que vivió algún tiempo con nosotros estando yo muy pequeñito y consistía en permanecer sentada y quieta sobre su baúl de madera cruda, contenido de sus pequeñas cosas, para luego cortar esa quietud absoluta, con un estado de convulsión que la tumbaba brutalmente de su pedestal, hiriéndose alguna ceja, la boca o sus codos. La imagen de ella con su mirada fija en el vacío y ataviada con un remendado vestido de ?ores, su rostro desdentado y su cabello lacio tocado cuidadosamente con una diadema brillante, siempre quedó en mí.

En 1981 empecé mi carrera como artista directamente en una institución agonizante: el Museo Nacional, y me obsesionaba una preocupación... ¿Cómo mierda voy a vivir con esta obra tan enferma y con este proyecto de vida tan suicida en este entorno tan podrido?

Necesitaba entonces una coartada, algo así como una beca y conseguir a través de ella un subsidio en Nueva York. Hice vueltas con el consulado en Bogotá, y no, hijueputa, ni mierda. Me tocó quedarme aquí, en cautiverio, alimentando una actitud descuadernada y disuelta a todas mis actividades pero coherente y centrada en anudar lo ancestral-actual y lo lumpen-eterno; transustancializando la política y la historia como riesgo entraña y forma irreversible, en un alrededor tejido inconexamente de errores sociales, políticos y económicos y tratando de entender el mundo desde ecosistemas plástico-visuales y prácticas de otra naturaleza inventadas con procesos anónimos en lugares robados y tratados con materiales crudos, mutantes y medios difusos, borrosos, inestables, irritados, pero conectados con la estética del dolor y la muerte.

Saltarme las instituciones es para mí muy divertido y fácil, aunque vivir de lo que produzco sí ha sido un problema agudo, pues vender o dejar en consignación en una galería de arte un grabado impreso sobre piel de cadáver de niño, conservado en un frasco con formol sostenido con una astilla de vidrio, es una utopía de adquisición para un coleccionista normal, ahora y hace veinte años. El grabado era una tiernísima y cartográfica ciudad en forma de snoopy.

Estudié en la escuela de Bellas Artes de Cali, sabía de antemano que no me iba a graduar, pues cuando ingresé circulaba muy suelto entre la historia y la política, la axiología, la estética y la semiótica. Mi vida se a?anzó allí como una libreta de apuntes contra el tiempo y sin necesidad de legitimación para crear. En esta misma época y siendo estudiante aún (1977–1980) diseñé en secreto un grupo suicida para el arte. Se trataba de acciones corporales (performances) con articulación política y estética, eran comportamientos comprimidos de valor de uso y atestados de valor moral, veri?cables en ese termómetro fácilmente modificable y ético que se vive en nuestro país. Estas performances no podían ser registradas por razones obvias, los utilizados (performers) fueron siempre esos deprimiditos obedientes y arrojados, además nada difíciles de ubicar.

Mis primeros dibujos los elaboré con cabello mío, encima de esquirlas de vidrio de seguridad que hacían parte del escenario de un crimen contra un infante cometido cerca de mi casa. Al presentárselos a mi profesor de dibujo y pintura Carlos Correa (q.e.p.d.) me felicitó, y yo de la felicidad le hice un pebbles pequeñito con un lápiz fucsia encima de su saco de paño gris impecable que casi siempre lució. Los dibujos que le presenté eran coronas de laureles y juguetes silueteados con cabello, en formato diminuto.

En estas casi dos décadas me he enfrentado y me enfrento ante la parroquia del arte armado con una explosión densa de géneros y medios manejados sobre una franja de tolerancia alimentada por el poder de lo marginal, signada por el no y con mi intuición manejada como un acto de barbarie superior rearticulando mi lugar y conectándome con una línea abierta de investigación, desarrollo y sensación: Nazca – Guadalupe Posada – Torres García – Oiticica.

rosemberg sandoval